Cet atroce calme qui précède la tempête, et ce silence de mort pesant dans l’atmosphère était le paradoxe courant des réveillons. Les familles se réunissaient dans un lieu restreint, dans une demeure privée, éclairée, décorée. Plus aucun ne sortait, les rues étaient vides et même les sans abris avaient décidé de se rejoindre à l’abri sous un pont pour célébrer cette chaleur dans leur cœur plus importante que celle qui pouvait sauver leurs doigts. La maison d’Axel n’était même pas décorée. Cette fête était sacrée, elle était l’accomplissement d’un lourd travail social. La récompense de celui qui avait fondé sa famille. Autrefois, il le passait en compagnie de cette famille d’accueil. Ses cousins étaient toujours là. Il recevait des présents, mais il ne comprenait jamais en quoi il les avait mérités. Il était toujours ailleurs, il regardait sa mère adoptive, et il se l’imaginait avoir un accident de la route en allant chercher la bûche de noël. Il posait son regard sur son père, et là il voyait un serpent venimeux sortir de son emballage pour le mordre à la gorge, et l’éradiquer de ce monde. Il observait son oncle, et c’était cette si délicieuse dinde qui mettait fin à sa vie par quelques onces de cyanures dissimulées dans sa chair. Quant à la tante, il la voyait chuter dans les escaliers et se rompre le cou. Chaque année, ces pensées envahissaient son esprit. Il n’en avait pourtant pas envie, mais il se demandait s’il réussirait à éprouver de la tristesse, ou s’il resterait de marbre devant une telle épreuve. Il regardait la neige, et il gardait au fond de lui que peut-être, les parents de son père et de sa mère ne pourront pas arriver jusqu’à la maison. Peut-être leur voiture avait-elle glissé sur du verglas, et fini dans un étang. Peut-être aussi que ses cousins jumeaux, qu’il aimait tant, allaient être victime d’un drame le lendemain lorsque, en sortant jouer dans la neige, l’un d’eux s’ouvrira la tête dans une vilaine chute. Et si toutes ces choses arrivaient, comment réagirait-il ? Les voix lui soufflaient ces horreurs, chaque année, tout en lui demandant si ça l’affectait vraiment. Au fond, il n’en savait rien. Alors ces soirs de réveillons, il mangeait. Il ne souriait presque pas, il se prêtait par bonne foi aux jeux de sa famille, il faisait semblant d’être celui qu’ils voulaient voir. Et il savait qui être, il savait comment se comporter, c’était écrit dans leur tête à eux. Alors il était le garçon qu’ils voulaient voir, un soir de noël. Il ouvrait ses présents, il remerciait sa famille et, tard dans la nuit, partait se coucher. Le lendemain, sa mère adoptive l’emmenait à la messe, et il ne fallait surtout pas la rater.

Le tueur à gage marchait seul près des bateaux, à quelques centimètres seulement de l’eau. Le brouillard était si dense qu’il lui était impossible de voir à plus de quelques mètres. Mais ce climat lui paraissait tellement plus fascinant, qu’une vue donnant sur des immeubles et des constructions humaines. Les mains emmitouflées dans des gants de cuir marron, eux même enserrés dans des poches. La tête retroussée et penchée en avant pour garder le menton au chaud dans une écharpe épaisse, et quelques mèches de cheveux congelées trahissaient le temps qu’il avait passé dehors. Un long manteau brun le recouvrait et empêchait à de nombreuses brises glaciales de lui donner envie de retourner chez lui. Une arme à feu silencieuse était dissimulée dans l’une des poches internes de ce manteau. Son autre silencieux était quant à lui coincé entre son dos et sa ceinture, là où il avait toujours l’habitude de la mettre. Il ne sortait jamais sans ses armes à feu. Il se voyait encore ces soirs de fête, où il goûtait à des mets plus savoureux que les autres jours. Des sauces fruitées, et des friandises à ne plus compter. Mais il avait un lourd retard sur sa croissance, et il ne mangeait pas les chocolats. Il les donnait à son cousin, il aimait sentir le bonheur et la gratitude dans leur esprit lorsqu’il leur tendait une poule en chocolat. Il trouvait cette sensation plus exquise que celle de la nourriture fondant dans son palais. Il voyait encore les papillotes étalées sur la nappe blanche ou rouge, parmi les paillettes dorées en forme d’étoile, de traineau, de flocon ou bien de père noël. Il sentait cette odeur de viande qui provoquait des gémissements de bien être parmi les convives, et qui provoquait l’impatience dans les estomacs les plus farouches. Il entendait encore les rires de sa tante, plus aigus et peut-être trop nombreux à son goût. Quelques fois, il s’était imaginé lui enfoncer une serviette profondément dans la gorge lorsqu’elle était prise d’un éclat de rire. Ses deux cousins qui se chahutaient et qui le chahutaient lui aussi, proposant sans cesse des jeux amusants à faire en attendant le dessert. Parfois ils abandonnaient les adultes, montaient à l’étage et s’enfermaient dans une chambre pour jouer tous les trois. Peut-être un des rares souvenirs qui pouvait tirer une once de bonheur sur son visage de marbre, parce qu’il préférait se retrouver seul avec ses cousins, ses modèles. Ses voix étaient moins présentes et lui soufflaient moins d’idées de meurtre. Il n’avait plus les pensées de ces adultes, qui ne voyaient que la pratique, les manières ainsi que des choses trop mûres pour l’enfant qu’il était. Ce que son oncle avait l’intention de faire à sa tante une fois qu’ils seront seuls, Axel ne voulait pourtant pas le savoir…

Des craquements mous et réguliers le berçaient mélodieusement dans ce silence lourd. Ses yeux étaient rivés sur l’horizon enneigé, et se levaient parfois pour braver les flocons qui descendaient par milliers. Une infinité parsemée de ces lueurs blanches et chancelantes. Ce n’était pas des étoiles, c’était les flocons épais qui continuaient leur descente folle parmi l’air glacial. Une sensation de vertige agréable le prit et il contempla durant de longues minutes la fumée grise de sa cigarette s’élever, allant à l’encontre de la neige qui tombait. Une étrange vibration se fit sentir près de sa cuisse, et il osa sortir une main gantée de sa poche pour prendre son téléphone. « Où es-tu ? ». Axel observa l’écran un court instant avant d’entamer une réponse. Pourquoi Marek lui posait pareille question ? La soirée allait bientôt commencer, il devait probablement être avec les ‘siens’. Un homme comme Marek avait forcément une famille ou plutôt des amis avec qui passer le réveillon. Mais le tueur était trop perdu dans ses pensées pour s’en préoccuper davantage, et il lui répondit rapidement qu’il se trouvait sur le port, avant de ranger son portable et de l’oublier totalement. Depuis sa fuite, il fêtait noël seul. Pourtant, il était incapable de dire si ces soirées en ‘famille’ lui manquaient. Non. Non il préférait la solitude, la vue de ce blanc immaculé au bruit et aux semblants de joie qu’il devait toujours fournir. Là, il avait le droit d’être ennuyant, il pouvait être rabat-joie sans que personne ne le lui reproche. L’homme continua sur un ponton de bois. Et l’eau du port n’était pas de glace. Quelques vaguelettes continuaient leur course folle pour s’éparpiller sur la coque des bateaux. Il pensait à sa journée. Il avait travaillé au matin, il savait que sa patronne n’était pas du genre à fêter noël, et elle saisissait même l’occasion de cette fête pour trouver plus facilement ses cibles et semer un peu plus la terreur. Lui, il la suivait par totale dévotion. Cette matinée lui avait été précieuse, car il avait agit selon des ordres, et son travail lui permettait de ne pas laisser les voix le harceler trop vivement. Une fois de retour chez lui, il avait cette petite cage de bois qu’il ne cessait de réparer. D’un point moral, ce qu’il avait fait était mal. C’est ce que les voix lui disaient. Alors il devait être puni, il devait subir une sanction sévère afin de se donner meilleure conscience. Il ouvrait cette grande caisse de bois solide et rafistolée de partout, il s’immisçait à l’intérieur puis refermait soigneusement à l’aide d’un verrou. Dans le noir complet, il lâchait ensuite ce verrou et se recroquevillait sur lui-même pour attendre. Une dizaine de seconde passait, puis sa claustrophobie se manifestait la première. Il commençait par plaquer ses mains sur le bois, par regarder autour de lui, par chercher le verrou. La kénophobie intervenait ensuite et il se mettait à trembler. Il lui était impossible d’ouvrir tellement ses poignets étaient soudainement secoués par la terreur. Il toquait sur le bois, il criait à ses voix de le faire sortir, et sa panique grandissait. Il commençait à haleter, il donnait des coups de pieds derrière lui, son corps se tordait sans qu’il ne s’en rende vraiment compte et il s’écorchait les coudes et les mains en frappant où il pouvait. Puis il commençait à suffoquer à cause de cet état de stress dans lequel il se mettait lui-même. La crise d’angoisse redoublait d’intensité lorsqu’il gigotait comme un vers de terre que l’on aurait coupé en deux. Cet espace bien trop confiné lui donnait la sensation d’étouffer, comme lorsqu’on le prenait dans nos bras autrefois. Il poussait des râles étouffés et devenait une sorte de bête en cage qui menaçait de s’évader. Il suppliait ses voix de le laisser sortir, toute logique disparaissait de son esprit et il ressentait comme une lourde et trop forte pression s’abattre autour de lui. Il n’entendait rien, ne voyait rien, et il se débattait contre une créature imaginaire qui tentait de le ligoter, de l’immobiliser pour lentement l’étouffer. Puis, comme à chaque fois, il frappait de plus en plus fort et finissait par craquer la cage. Son poing traversait le bois, libérant un rayon de lumière d’une des nombreuses lampes de sa chambre. Il se précipita sur cette brèche pour l’écarter, pour la grossir, pour briser le bois et s’en sortait toujours avec plusieurs écorchures. Une fois dehors, il prenait une grosse bouffée d’air en se penchant par-dessus la fenêtre. Puis il s’écroulait sur son lit et se recroquevillait de nouveau sur lui-même, les bras tremblants, parfois saignants, et poussant quelques plaintes involontaires. Souvent, il mettait une bonne heure et demie à s’en remettre. Et c’était toujours dans ces situations de prise d’angoisse qu’il tentait de se donner la mort. Lorsque c’était chez lui, il procédait de la même manière. Il finissait par se lever, chancelant, se dirigeait vers son vivarium et plongeait son bras nu à l’intérieur. Senek devenait agressif devant cette brusquerie, et plantait ses crochets venimeux dans la peau de son maître. Mais plutôt que de se laisser mourir, Axel se dirigeait toujours vers le comptoir pour s’injecter l’antidote. Il faisait ça pour se donner bonne conscience, car il était persuadé que s’il ne faisait rien pour se sauver, il se damnerait éternellement et les voix ne le lâcheraient jamais. Puis il s’allongeait sur le sol, et il attendait, si le remède le sauverait, ou si cette fois il allait mourir. Mais jamais il ne mourrait.

L’homme cracha un filet de fumée plus long que les précédents. Il sentait quelques pansements dans le dos de ses mains, au niveau de ses poignets et de ses bras frotter contre le cuir de ses gants. Cela le démangeait, mais il avait adopté une position trop chaude pour oser bouger. Il se contenta de coller son bras contre son bassin et d’essayer de se gratter en gardant les mains dans les poches. Il continua son avancée en se ressassant le reste de la journée dans la tête. Il n’avait pas fait de tentative de suicide aujourd’hui. Non, il n’en avait pas fait depuis longtemps. Après s’être remit de cette crise d’angoisse qu’il avait lui-même provoquée, il s’était assis sur le sofa, en face du vivarium, puis il avait observé durant un long moment son serpent. Il lui avait parlé aussi, bien qu’il sache que Senek ne pouvait ni l’écouter, ni le comprendre et encore moins lui répondre. Mais tant mieux, parce qu’Axel craignait d’être comprit et ne souhaitait pas entendre de réponse. Dans l’après midi, il avait acheté de la viande, un peu d’alcool et de soda. Quelques aliments peu communs que l’on mangeait lors de fête, puis des bougies. Car s’il était toujours seul lors des réveillons de noël, il n’empêche que la tradition était ancrée en lui. Manger quelque chose de particulier, allumer des bougies… En revanche, il n’allait plus à la messe. La dernière fois qu’il s’y était rendu seul, une dame âgée lui avait affirmé qu’il était possédé par le démon. Axel parti tout au bout du ponton, jusqu’à l’impasse. À droite, de l’eau. À gauche, un bateau modeste. En face, de l’eau : la fin du pont. Il resta planté là, debout à regarder les flocons tomber dans l’eau. Il n’y a pas à dire, la neige le détendait. Il ne se rendit même pas compte que le froid venait d’éteindre sa cigarette. Il reprit pleinement conscience lorsqu’une présence s’immisça dans sa tête. Des craquements ne tardèrent pas à se faire entendre, et il fit volte face pour se retrouver face à… Marek ?

« Que fais-tu là ? » lui demanda-t-il, visiblement surpris de trouver cet homme ici. Peut-être un peu gêné, aussi. D’autant plus qu’il savait que Marek n’appréciait pas tellement le froid ni la neige. « Personne ne t’attend ? »

« D’accord. » répondit-il simplement, comme si cette réponse lui suffisait amplement. Ca ne le regardait pas, et puis s’il désirait creuser un peu plus, il lui suffisait de lire dans la tête de Marek pour comprendre que ce dernier n’avait pas souhaité rejoindre sa famille, que sa situation ennuyante le jour de noël était tout à fait volontaire. Mais Marek dut s’en vouloir d’avoir donné une réponse aussi vague, et il ajouta quelque chose quant à sa famille. Est-ce qu’il ne désirait pas les déranger, ou bien est-ce qu’il ne voulait tout simplement pas les voir ? ‘Bienvenue au club’, failli lui dire Axel. Car ce dernier oubliait presque toujours que ses parents adoptifs n’étaient plus de ce monde. Il lui arrivait de faire des rêves où il rentrait enfin chez lui. Il lui arrivait constamment de se dire que son voyage avait assez duré, et qu’il lui suffisait de quelques heures de routes pour rentrer à la maison. Que ses parents le prendraient à moitié dans leurs bras – à moitié car ils savaient qu’Axel possédait cette sorte de phobie des contacts étouffants – que ses cousins l’accueilleraient avec le sourire et des tapes amicales, puis qu’ils partiraient tous les trois dans la ville. Bizarrement, il était persuadé que s’il revenait, ça se passerait exactement comme ça. Presque comme s’il avait encore énormément de mal à faire le rapport avec les raisons de sa fuite, qui le condamnaient pourtant à ne plus y retourner.

Il violait l’intimité de Marek en lisant dans sa tête. Pourtant, il avait fait ça toute sa vie. Axel ne pouvait donc pas arriver à comprendre à quel point c’était mal et irrespectueux. D’autant plus que c’était les pensées des gens qui venaient à lui et qui s’imposaient d’eux même dans son esprit. En fait, son talent de télépathe ne fonctionne pas de manière très banale. Il n’entrait pas dans l’esprit des gens et ne pouvait pas fouiller à sa guise pour obtenir les informations qu’il désirait. Sa propre âme restait toujours ancrée en lui, incapable d’en sortir. En revanche, elle était une sorte d’aimant qui attirait les pensées, les images, les sons, les réflexions et les facultés mentales des autres personnes en lui. Ce même aimant était recouvert d’une barrière protectrice qui l’immunisait contre toute magie mentale et tout contrôle extérieur. Cette barrière fonctionnait dans les deux sens, car elle empêchait aussi les voix de s’en aller… Il se trouvait comme dans un espace clos, enfermé et coupé du monde extérieur avec d’autres ‘personnes’. Son malaise envers lui-même pouvait être compréhensible puisqu’il était d’un naturel claustrophobe.

Dans l’esprit de Marek, il voyait à quel point ce dernier luttait pour ne pas montrer ce qu’il avait sur le cœur. Et s’il savait que le schizophrène pouvait lire en lui comme dans un livre ? S’il pouvait se douter une seule seconde que ses émotions affectaient le tueur ? Qu’en ressentant la tristesse due à ce jour de noël dans le cœur de Marek, il avait un pincement au cœur. Que pouvait-il bien faire ? Il ne savait pas s’amuser et à chaque fois qu’il essayait l’humour, il s’arrêtait aussitôt par peur qu’un malheur n’arrive s’il se lâche un peu trop. Il n’avait jamais rit aux éclats de toute sa vie… Alors qu’est-ce qu’un coincé comme lui pouvait faire pour Marek ? Il se sentait légèrement perdu et surtout méchamment touché en voyant que le photographe avait pensé à lui pour noël. Est-ce qu’il devait essayer de lui faire comprendre qu’il en était ravi, ou bien ce serait trop se dévoiler ? Que diraient-les voix ? Allez, réveillons les, pour une fois qu’il demandait leur avis. Au moins une, juste pour savoir quoi faire. Et tandis que l’homme se concentrait à chercher en lui les parties de sa folie les moins atteintes, parce qu’il ne souhaitait pas entendre parler de cette histoire de pastèques et de melons que certaines s’amusaient sadiquement à lui rappeler, il coupa court sa recherche en sentant l’esprit de Marek s’alarmer.

Axel tourna aussitôt la tête vers les silhouettes lointaines avant de sentir le photographe l’agripper et l’attirer soudainement en lui. Eh bien croyez que Marek eut extrêmement chaud, parce qu’Axel l’avait déjà violemment agrippé aux bras et s’apprêtait par réflexe à le jeter à l’eau. Il l’aurait fait si l’esprit alarmé de l’étudiant ne l’avait pas stoppé dans son élan, et que ce dernier ne lui dise qu’il allait se faire tirer dessus. Voilà pour la première réaction. Les conséquences furent pires pour lui, parce que les voix se réveillèrent, et pas qu’une seule. Il les sentait en totale panique dans sa tête à cause de ce contact rapprocher, et son cœur se mit à battre la chamade. Il lâcha maladroitement Marek et posa ses mains au sol en tournant la tête vers les silhouettes lointaines. Alors il y avait des Ashley bis qui se mettaient en traque un soir de noël ? Quoiqu’il en soit, Axel comprit rapidement qu’on en avait après lui, parce que d’après ce qu’avait dit le photographe c’était lui qu’on visait. En parlant de ça… Est-ce que Marek venait de lui sauver la vie ? Axel n’était pas fichu d’y réfléchir à cause de la proximité qu’il y avait entre cet homme et lui. C’était encore plus troublant que l’idée d’être visé par des tireurs expérimentés, apparemment. Il s’éloigna de quelques centimètres et se sentit reprendre le contrôle de lui-même. S’ils restaient allongés, ils allaient se faire tirer comme des lapins.

« Dans le bateau à trois. » murmura-t-il en fixant l’horizon. Au bout de trois secondes, il se leva précipitamment en agrippant le bras de Marek puis il courut précipitamment vers la grosse chaîne d’amarre avant de sauter du petit ponton et d’atterrir sur le bateau. Des coups de feu retentirent mais heureusement c’était plus difficile quant on est loin d’atteindre une cible en mouvement. Une fois qu’il eut entraîné Marek avec lui derrière la cabine du navire, l’homme ouvrit un bouton de son manteau et fourra la main à l’intérieur pour en sortir un de ses silencieux. Il le chargea et le garda bien en main avant de tourner la tête vers Marek. Il ne savait pas quoi lui dire et étrangement, se sentir en danger l’apaiser déjà plus que la situation dans laquelle il était quelques secondes plus tôt. Le tueur réussissait à garder son sang froid sans trop de mal.
« Je suis désolé… C’était pas prévu. »

Marek ne se doutait aucunement qu'Axel était capable de savoir toutes les pensées qui lui traversaient l'esprit et c'était probablement mieux ainsi. Le jeune homme était généralement très à l'aise avec tout le monde, mais c'était bien parce qu'il pouvait choisir ce qu'il montrait et ce qu'il cachait. Et il en cachait beaucoup. Marek aimait jouer différentes versions de lui-même selon les personnes et les situations, et pas seulement en se servant de son pouvoir magique. Il mentait souvent, mais il était encore plus doué lorsqu'il s'agissait de dissimuler, de ne rien dire pour ne pas mentir, de se donner une fausse bonne conscience. Pendant longtemps, par exemple, il avait omis de mentionner à son ami Nathan son attirance pour les hommes, parce qu'il ne croyait pas que l'autre jeune homme prendrait positivement ce type de penchants. Il ne lui avait jamais dit n'aimer que les femmes, mais il avait toujours tourné ses paroles de manière à laisser croire que c'était le cas. Marek agissait souvent de cette façon pour camoufler ses défauts, ou ce qui pouvait passer pour des défauts aux yeux des autres. Il aimait être lui-même...partiellement. Chaque personne méritait sa part de mensonge et il ne se gênait pas pour en servir à tout le monde. Certaines de ses relations avaient même été exclusivement basées sur des illusions. Avec Sara, il avait essayé d'être lui-même, mais il s'était caché sous une autre identité, un faux visage, une fausse histoire... Maverick lui avait semblé être tellement mieux que lui qu'il avait même envisagé, pendant un temps, de faire disparaître sa vraie identité pour ne rester que lui, pour toute sa vie. Un mensonge confortable, une illusion protectrice... Une cachette pour se mettre à l'abris des vérités douloureuses. Marek d'Alembert ne savait pas comment être complètement vrai. Peut-être ne l'avait-il jamais été, avec personne, de toute sa vie. Quand il se regardait dans un miroir, il reconnaissait son visage, parce qu'il était devenu expert dans les apparences. Pour le reste, rien n'était jamais certain à propos de l'homme qui se tenait devant lui, à la surface de la glace. Lui-même ne savait plus exactement qui il était. Bien sûr, les traits évidents de sa personnalité ressortaient facilement, comme sa tendance à la séduction et sa confiance en lui assez démesurée mais, pour le reste, c'était très flou. Il avait fini par perdre un peu de lui-même dans chaque mensonge qu'il avait décidé de vivre. Certains diraient que c'était bien fait pour lui... Marek préférait éviter d'en être vraiment conscient. Il avait choisi de vivre comme si les regrets n'étaient que pour les autres. Il s'enîvrait de plaisirs en tous genres pour éviter de réfléchir à qui il était et à combien il blessait les gens qui osaient l'aimer un peu trop fort. Marek avait choisi les plaisirs fugaces, les joeis éphémères. Il s'était créé un tourbillon de douces folies pour ne s'attacher à personne et ne pas sembler disponible ni sérieux. Il lui semblait même qu'il avait trouvé une sorte de bonheur dans sa nouvelle vie, depuis qu'il avait quitté l'hôtel. Mais chaque moment d'intense solitude venait raviver la brûlure du vide qu'il avait décidé de creuser autour de lui. Toutefois, plus personne ne toucherait son coeur... Trop de gens s'y étaient empoisonnés.

Marek avait quitté l'Europe dans l'espoir de changer. Changer de vie, de comportement, d'environnement...Changer lui-même. Il avait crû y arriver, mais il avait fini par comprendre qu'il ne serait jamais un autre que celui qu'il n'avait pas pu enchaîner à son ancien continent. Il avait traîné avec lui tous ses défauts, tous les travers qui le faisaient blesser tous ceux qui s'approchaient de lui. Il ne pouvait s'empêcher de faire du mal à ceux qu'il aimait ou qu'il avait aimés. Marek pouvait accomplir de grandes et belles choses, mais il se savait capable des pires bassesses. Il n'éprouvait, chaque fois, qu'une demi-culpabilité. Il arrivait à vivre normalement et, souvent, à répéter ses pires erreurs mais, le soir, lorsqu'il se retrouvait seul, les remords venaient l'assaillir avec violence. Si, le jour, avec d'autres personnes, Marek d'Alembert pouvait vous sortir le sourire le plus charmeur d'une manière totalement crédible, ses nuits solitaires étaient étouffantes. Il semblait que toutes ses erreurs se bousculaient pour revenir frapper sa conscience. Et il n'y avait personne pour le calmer, ces soirs-là. Pourtant, le lendemain, quiconque le croisait avait droit au Marek des bons jours, le séducteur un peu énervant qu'on ne pouvait pas ignorer.

C'était en grande partie par crainte de passer un Noel à culpabiliser dans le noir que Marek avait choisir de rester plus longtemps à marcher dehors, malgré sa haine du froid. Il détestait rester seul avec lui-même. Son projet initial de la soirée avait été de rentrer et de boire suffisamment pour perdre conscience de qui il était. Cette solution était souvent celle qu'il choisissait, car il détestait quand les larmes lui venaient et qu'il ne savait plus comment respirer sans avoir mal à un endroit impossible à déterminer. Axel l'avait sauvé d'un réveil difficile sur le sol de son salon, entre les bouteilles vides et la télévision encore allumée, le genre de réveil qui lui arrivait beaucoup trop souvent.

Le décor bascula et Marek eut le souffle coupé lorsque son dos frappa le sol. Il sentit les mains d'Axel serrer ses bras et il mit sa réaction sur le compte de la surprise. Après tout, il venait de le tirer vers le sol. Étrangement, Axel le prit au sérieux lorsqu'il lui dit dans quel type de pétrin ils se trouvaient. C'était plutôt étonnant, si on considérait que des problèmes du genre n'étaient pas très communs. L'autre homme décolla son corps du sien et Marek s'aperçut qu'il avait oublié de respirer. Probablement la panique due au danger. Il essaya, d'ailleurs, de ne pas tenir compte du fait qu'il avait complètement arrêté d'avoir froid pendant le bref moment durant lequel Axel avait été si près de lui.

« Dans le bateau à trois. »

Marek inspira profondément avant de suivre Axel rapidement. Il entendit une balle siffler beaucoup trop près de lui à son goût, mais aucune ne le toucha. L'homme fixa le silencieux d'Axel pendant quelques secondes, mais il jugea qu'il était préférable de remettre ses questions à plus tard. À contre-coeur, il passa sa main dans son dos pour prendre son propre pistolet en détournant le regard avant de lever à nouveau les yeux avec un air à la fois amusé et grave.

« À croire que toute la ville doit s'armer pour sortir la veille de Noel. »

Autant faire un peu d'humour... La situation n'en était pas moins grave, cependant. Ils se retrouvaient tout de même piégés dans un bateau qu'ils ne connaissaient pas avec des tueurs professionniels à leurs trousses.

« Je suis désolé… C’était pas prévu. »

« Ah non? Et moi qui croyais que c'était ton activité favorite du réveillon, la course extrême aux cadeaux.»

C'était plus fort que lui, dire des conneries quand il était nerveux.

« Où peut être situé le poste de commandes? On pourrait essayer de démarrer ce truc. »

Même s’il n’en parlait pas et même s’il n’y pensait pas concrètement la plupart du temps, Marek était parfaitement conscient qu’Axel était différent du commun des mortels. Avec le temps, le jeune homme avait développé un don assez impressionnant pour décoder les comportements des gens. Son talent pour séduire était en grande partie dû à sa pratique de l’analyse des moindres gestes et regards des autres personnes. Il avait appris, dès son enfance, à deviner l’agressivité ou le doute, par exemple, car sa grand-mère l’avait formé à apprendre à mentir et à gagner facilement la confiance des gens pour qu’on croie tout ce qu’il avait bien envie de dire. Ainsi, il savait généralement si on le croyait ou non et s’il devait faire plus d’efforts pour qu’on lui fasse confiance. Le temps et la pratique lui avaient permis d’apprendre à deviner une multitude d’autres sentiments, émotions et impressions que le genre humain pouvait ressentir. Ce n’était ni une intuition grandiose ou un talent venu du ciel, mais bien une aptitude acquise, au départ, grâce aux enseignements de sa grand-mère et qu’il avait perfectionnée au fil des années. Marek avait donc compris, à force de côtoyer Axel, que celui-ci éprouvait certains problèmes pour vivre comme une personne normale. Il n’en avait pas saisi l’ampleur, mais il commençait à se douter que l’autre homme avait une manière étrange de percevoir le monde qui l’entourait et, surtout, les gens qui s’approchaient de lui. Marek avait remarqué, à quelques reprises, qu’Axel semblait paniquer dès qu’une personne le touchait, que ce soit voulu ou par accident. Avec une autre personne, le séducteur aurait probablement provoqué quelques contacts, pour essayer de mieux comprendre et, même, pour s’amuser un peu. Seulement, sans qu’il ne puisse s’expliquer pourquoi, il n’avait pas envie de brusquer Axel ou de lui faire peur. Parce qu’il était persuadé que l’autre homme avait peur de quelque chose; et il avait décidé qu’il finirait bien par trouver ce que c’était.

Marek détestait se balader constamment avec une arme, mais il n’avait pas d’autre choix depuis qu’il travaillait secrètement pour une association de nettoyage du crime de San Francisco. Éliminons la violence par la violence. Les humains ne cesseraient jamais d’être cons. Marek tirait plutôt bien, pour quelqu’un qui n’utilisait les armes à feu que depuis quelques mois. On l’avait entraîné pour qu’il n’ait pas à compter que sur son pouvoir magique et, désormais, il savait même quelques notions d’arts martiaux, même s’il n’appréciait pas trop d’échanger des coups. S’il devait se défendre, il préférait encore sortir son pistolet que frapper directement son opposant. Son arme favorite restait tout de même son pouvoir magique. Il pouvait se transformer complètement ou partiellement, modifier sa consistance, s’envoler… C’était justement son pouvoir et sa grande maîtrise de celui-ci qui avait amené cette association à s’intéresser à lui. L’un de leurs membres avait comme pouvoir magique de sentir et voir la magie des autres sorciers et créatures et de l’analyser. Le don de Marek avait impressionné ceux qui l’avaient recruté et le jeune homme avait été bien intéressé à faire partie de leur association. Il avait toujours eu besoin de sensations fortes et, maintenant qu’il s’était promis d’éviter l’amour, il avait dû trouver d’autres manières de se sentir en vie. Le danger de mort des missions et l’impression d’être utile l’avaient attiré. Il n’avait rien à perdre, après tout, et son pouvoir le faisait se sentir invincible. D’ailleurs, il se savait protégé de bien des dangers par ses employeurs. Cette association n’était pas comme les groupes de truands de la ville. On se soutenait et chaque membre comptait vraiment. L’esprit de chacun était bloqué par un puissant sortilège empêchant même les plus puissants télépathes d’y trouver des traces de l’existence de cette association. Les autres pensées pouvaient être captées, mais tout ce qui concernait l’association était imperceptible.

Les yeux de Marek rencontrèrent le regard réprobateur d’Axel et il comprit que ce dernier n’avait pas capté la que c’était une blague. Une petit sourire en coin se dessina sur son visage alors qu’il répliquait d’une voix vaguement amusée : « C’était de l’humour, Axel. »

Marek repéra la corde dont parlait Axel. Sans se montrer? Comment pouvait-il aller jusqu’au bout du bateau sans être visible? Il envisagea de se transformer en n’importe quoi de blanc, pour se fondre dans le paysage, ou en quelque chose de très petit, mais il ne voulait pas dévoiler son pouvoir. Il n’avait pas envie de le montrer à Axel, parce qu’il détestait l’idée elle-même, mais laisser voir son talent assez spécial à leurs ennemis l’inquiétait beaucoup plus. Si les deux hommes sur le bateau étaient en situation précaire, ceux qui devaient maintenant les avoir entourés risquaient bien moins. Même si Marek et Axel s’en sortaient, il y aurait au moins un survivant de l’autre côté pour aller raconter ce qu’il avait vu. Et Marek adorait avoir des petits secrets. Il courut donc jusqu’à l’endroit où était attachée la corde et, en réalisant qu’il n’avait rien pour la couper, il eut un moment de panique. Puis, il réalisa qu’il venait d’être très con. Subtilement, il enleva un gant et transforma sa main en une étrange main métallique et tranchante. Au bout de quelques minutes pendant lesquelles il s’efforça de ne pas rester en place assez longtemps pour laisser quiconque de le viser correctement, il vint à bout de la corde. Rapidement, il transforma à nouveau sa main et il remit son gant en se rendant vers ce qu’il devinait être le poste de commandes.

Un grondement réconfortant s’éleva du navire et Marek fut soulagé de savoir qu’Axel avait réussi à le démarrer. Avec tout ce bruit, s’ajoutant à celui du vent qui ne se lassait pas de lui siffler dans les oreilles, le jeune homme n’entendit même pas le bruit de la balle. Incrédule, il baissa les yeux pour constater que son épaule gauche saignait. Sa première pensée fut plutôt condescendante : Avaient-ils affaire à des amateurs? Une épaule! Un tireur professionnel aurait visé la tête, non? À moins qu’il n’ait préféré le cœur… La douleur fit oublier à Marek son arrogance et il porta son autre main à son épaule pour y effectuer une pression. Surtout, ne pas penser à la douleur et se concentrer à empêcher le sang de couleur. Il était maintenant tout près de la cabine et il s’appuya sur un mur de celle-ci pour crier à Axel de quitter le port : « La corde est coupée. On peut se tirer d’ici. »

Marek n’avait pas l’habitude de côtoyer des gens sérieux. En fait, en dehors de sa famille, il ne s’était toujours trouvé proche que de personnes qui savaient apprécier l’humour. Ses parents, eux, n’avaient jamais pensé que le rire valait la peine de secouer leur si confortable attitude noble. Ils n’étaient pas seulement sérieux, ils étaient ennuyants et conventionnels. Rien n’avait d’importance en dehors de leur petite vie bien rangée et parfaitement idéale. Si leur fils n’avait pas eu cette tendance à être dérangeant et à sortir du cadre bien rigide dans lequel le reste de la petite famille se sentait si à l’aise, les d’Alembert n’auraient probablement pas accepté qu’il parte pour l’Amérique. Eux-mêmes trouvaient à redire sur toutes les décisions importantes des autres familles et ils auraient craint qu’on ne juge leur aptitude à être parents en apprenant que leur unique enfant s’exilait sur un autre continent. Cependant, éloigner de leur vie tranquille la petite tornade qu’ils avaient mise au monde leur avait semblé une sage idée et ils avaient encouragé Marek à aller vivre son aventure au bout du monde.

Le jeune homme ne désespérait pas, sinon d’apprendre l’humour à Axel, d’au moins lui faire comprendre comment le repérer. La vie était moins dure quand on en riait un peu. Néanmoins, il savait que ce ne serait pas une tâche facile : l’autre homme semblait très loin d’être un pur comique. Heureusement, Marek d’Alembert n’abandonnait pas facilement. Axel finirait par, au moins, sourire à ses blagues.

Foutues armes à longue portée. Les fusils de petit calibre avaient de bien qu’on devait être près d’un tireur pour se faire trouer le corps. Les tueurs emmitouflés dans le blanc du port pouvaient se blottir entre les flocons, à des centaines de mètres de là, et continuer à être une menace. Même quand on faisait très attention. Marek ne comprenait pas comment il avait pu ignorer le son du tir. Peut-être que la douleur l’avait assourdi, un instant. Il n’y avait bien que dans les films d’actions et dans les jeux vidéos que les gens, bons ou méchants, pouvaient se prendre plusieurs balles et continuer à courir. Les héros se faisaient frapper cinquante fois et leur ardeur redoublait contre leurs assaillants. Foutaises. Marek était allé se vautrer contre le mur de la cabine, dès qu’il avait pu, soulagé de s’être trouvé un appui, et il ne s’était pris qu’une seule balle. Non, il n’était pas dans un film. Le danger était réel.

Lors de ses missions pour la petite association pour laquelle il travaillait, Marek avait eu l’impression de participer à une sorte de jeu. Se cacher, observer, attendre le bon moment... La douceur féroce de l’adrénaline quand il avait senti le danger murmurer sa présence dans l’air autour de lui. Il ne risquait rien, il était invincible. Il était comme les héros du cinéma, ceux qui triomphent d’ennemis trois fois plus nombreux sans une égratignure. Seulement, ce soir, avec sa blessure à l’épaule, il aurait paru moins impressionnant au grand écran. La réalité venait de le plomber.

L’autre homme entraîna Marek dans la cabine et ce dernier le suivit docilement en souhaitant que leurs assaillants n’aient pas la brillante idée de voler, eux aussi, un bateau. Il se sentait franchement moins utile, depuis que chaque respiration lui rappelait douloureusement le trou dans son épaule. Il regarda Axel fouiller la cabine, jetant sur le sol tout ce qui devait être inutile et, naïvement, il se demanda ce qu’il faisait. Quand il remarqua l’alcool, Marek comprit que son ami ne comptait pas le boire et il anticipa déjà la brûlure sur sa blessure, mais il était conscient que c’était nécessaire. Toutefois, la vue des pinces lui inspira franchement moins confiance.

« Tu ne me touches pas avec ces pinces sans que j’aie d’abord vu ton diplôme de chirurgien. »

Sa remarque fut accompagné d’une grimace à mi-chemin entre l’horreur et le sourire. La balle le torturait assez pour qu’il s’avoue qu’il ferait presque n’importe quoi pour qu’elle disparaisse, mais l’instrument d’Axel ne lui semblait vraiment pas être la situation idéale. Ces pinces étaient énormes. Vraiment énormes. Trop énormes. Peut-être qu’Axel voulait l’ouvrir au complet. Ou peut-être que Marek exagérait sa représentation mentale des pinces. Le transpercé du moment essaya de réfléchir à une autre solution, mais rien ne lui venait. C’était frustrant de se dire qu’il pouvait se transformer en presque n’importe quoi, mais que tous ces presque n’importe quoi n’avaient aucunement la faculté de faire sortir une balle de son corps. Les hôpitaux étaient tous trop loin et ils ne pourraient s’y rendre rapidement sans repasser par le port, ce qui n’enchantait pas particulièrement Marek. Et il commençait à avoir étrangement froid. Il n’avait pas le choix.

« D’accord, d’accord… Tu peux faire le boucher, mais seulement si tu me promets que ça ne fera pas mal.», grommela-t-il avec un sourcil levé et un sourire moqueur. Avec de la chance, Axel capterait la blague.